Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
08:55 

Даша

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Даша утопилась… Завтра начнутся пересуды, поползут слухи. Завтра все узнают. Ей 13 лет. Она стоит на перилах моста, раскинув руки, она уже не плачет. Просто устала. Устала от бесконечных домогательств отчима и равнодушия матери, от страданий всеми заброшенного маленького Коленьки. Даши больше нет. Даша умерла. Через 3 дня Коленька повесился на люстре в зале. Через 25 лет их отчим окончательно спился и умер. Мать продала совершенно запущенный дом одной добропорядочной семье. Она уехала в другой город и вскоре умерла. А новые хозяева дома ничего не знали о том, что у неё когда-то были дети.

читать дальше

@музыка: Les Charts

@темы: хоррор, проза (своя), Творчество

19:41 

О потугах к творчеству, или Один день из жизни с музом

Мне много не надо... Власть над миром и чего-нибудь покушать...
Густой утренний туман радует глаз только тогда, когда смотришь на него из окна теплой квартиры. Когда не надо никуда идти и можно спокойно сидеть себе дома и наблюдать, как он рваными клочьями перекатывается по остывшей за ночь земле.
- Ну почему ничего не выходит, а?! – я уныло, приличия ради, пару раз стукнулась головой о столешницу. Что ни говори, утром мне ну никак не творилось. А мой муз бессовестно дрых, развалившись на моей же кровати…
Я тучей нависла над Миром (неплохо звучит, да?), раздумывая, совершать ли предупредительный подушкой в голову или сразу контрольный из стакана в лицо. Видимо, муз почуял мою смертоносную ауру, потому как в последний момент увернулся от предупредительного подушкой (гуманность во мне все-таки пересилила жажду мести) и, неловко отпрыгнув, ударился головой об стену. Как я ни старалась, победное «ха-ха!» мне сдержать все-таки не удалось.
- И тебя с добрым утром, - потирая затылок, осуждающе посмотрел на меня Мираэн.
- А нехрен спать, игнорируя мои потуги к творчеству! – окрысилась я, собираясь нанести контрольный стаканом (тактика использования оружия поменялась в процессе эксплуатации).
- Тужься себе на здоровье, я при чем?!
- При чем?!! Да вот при этом! – я сунула ему под нос зажульканный до состояния туалетной бумаги сертификат, на котором почти нечитаемым докторским почерком было написано: «Сим утверждаю, что дипломированный бездарь Муз Мираэн Дан, был выдан в посмертное пользование такой же бездари Творящей, в миру известной как Джана Джей."
- Интересный, однако, у твоего наставника стиль повествования...
- Это ты про зачеркнутых "бездарей"? Мне кажется, тут он малость увлекся...
- В любом случае, "в посмертное пользование" - это значит, что ты до конца жизни должен добросовестно меня вдохновлять.
- До конца жизни твоей или моей? - прищурившись, поинтересовался Мир.
- Ну, моей, наверно...
- Оу, дак мы это щас организуем! - обрадовался Дан, закатывая рукава, но я вовремя огрела его по голове "контрольным". Не сильно, правда, а то вообще трудоспособность потеряет. - Ну вот, вообще никакой свободы мысли и действия! - Надулся парень и поплелся на кухню, громко возмущаясь об ущемлении музовых прав и свобод, а я снова уселась перед монитором компьютера, мрачно уставившись в пустой "документ".
Через минуту Мир вернулся с кружкой, над которой деловито поднимался и мгновенно таял ароматный пар. Муз взгромоздился на широкий подоконник чуть позади меня и, судя по неприятному зуду в макушке, принялся сосредоточенно буравить хозяйку взглядом. С каждой секундой атмосфера вокруг меня становилась все более гнетущей и уж никак не располагающей к творчеству...
- Ну и чего ты мне в затылке дырку взглядом сверлишь? - Не поворачиваясь, просипела я.
- Посылаю в тебя вдохновение, - невозмутимо ответил Дан.
- Скорей уж потоки ненавидящих миазм...
- Вот, опять недовольна! Не вдохновляю - не нравится, вдохновляю - тоже не нравится, что прикажешь делать?!
- Вдохновляй нормально!
- Как?! Может, тебе все просто продиктовать? Ладно, пиши: "Похождения великого Мираэна. Часть первая".
- "Похождения"? У тебя? Не-э, у тебя скорее "Посидения" да "Полежания". Что ни говори, а искусством ничегонеделания ты владеешь просто мастерски! И почему мне выделили именно тебя? - я снова показательно ударилась головой об стол. Сзади послышался вздох то ли раскаяния, то ли облегчения.
- Ну что мне сделать, чтобы ты смогла сотворить хоть что-нибудь? - наигранно безнадежно вопросил Мир. По-моему, виновницей в собственной бездарности он считал только меня. - Хочешь, я тебе даже на арфе побренчу?
Я представила ЕГО с арфой в руках и сделала безуспешную попытку не расхохотаться. Длинная (и, кажется, отродясь не чесаная) грива ярко-красных волос, небрежно стянутая в хвост первой попавшейся резинкой (моей, между прочим!), изодранные черные джинсы (наверно, сушилка взбунтовалась) и всегда ехидный взгляд ну никак не вязались в моем воображении с образом профессионального арфиста. Про пирсинг я вообще молчу... Так что кто-кто, а вот арфист из Дана точно не получится, особенно, если учесть, КАК он умеет терзать струны несчастного инструмента. Лучше у него получается только спать стоя... Хотя, у них там на факультете музов целая группа таких вот дармоедов, так что я не единственная "счастливица", кому достался вдохновитель-недоучка.
"Зато он хороший друг", - пронеслась в голове непонятно откуда взявшаяся мысль.
- Нет, спасибо, рвать барабанные перепонки мне не надо, лучше попить дай, - я потянулась к его кружке, однако она мгновенно исчезла из моего поля зрения.
- Не, ты такое не пьешь, - кружка вновь проплыла у меня перед носом, давая в полной мере насладиться ароматом дорогущего маминого кофе. Мир нахально улыбнулся и с удовольствием отпил.
- Вот дармоед, дармоед и есть! - проворчала я. - Только хозяйское имущество проедаешь, а работу свою не делаешь, - я расстроенно поплелась в ванную. - Подстричься, что ли?
Несколько минут Мир слышал только редкие клацанья ножницами и мой приглушенный бухтеж. К тому времени, как я вернулась в комнату, Дан уже перетек с подоконника на диван и там с удовольствием опустошал кружку с любимым напитком. При виде меня он почему-то чуть не подавился.
- Смотри, ты вдохновил меня на новую прическу. Классно, да?! – я покрутилась перед зеркалом, удовлетворенно осматривая дело рук своих.
- Ну как тебе сказать… - промычал Мираэн. В его глазах легко читалось полное и безоговорочное согласие с тем, что он бездарный муз. – Если ты так на улицу выходить не будешь, то очень даже ничего.
- Да ну тебя! – я обиженно отвернулась, махнув на него рукой, и сделала вид, что не слышу невнятных похрюкиваний за спиной. Еще несколько минут поиграла в гляделки с бессовестно чистым листом будущего «творения» и, не выдержав, развернулась к музу. – Может, хватит ржать?! – и запустила в него специально приготовленной подушкой. – Слушай… - я задумалась, разглядывая старую люстру на потолке. - А вдохнови меня на разгром комнаты? Давно хочу ремонт сделать.
- Ну, разгром – эт всегда пожалуйста! – хищно улыбался Мираэн Дан, дипломированный муз-бездарь, перекидывая в руках будущее орудие разрушения – многострадальную подушку…

Картинко))

@темы: Творчество

15:57 

nikolaykofyrin
ЛЮБОВЬ ТВОРИТЬ НЕОБХОДИМОСТЬ
Удалено администратором

07:35 

Повелитель змей

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Часть первая

Убийца


- Убийца собственного мужа, мерзкая тварь! – сказал следователь, глядя на корчащуюся на полу женщину, - Да как ты докатилась до такого?
Она застонала.
- Думаешь, мы тут баклуши бьём? – продолжал следователь тем же ледяным тоном, - Мы раскопали всю твою историю! Наследница древнего рода, образованная женщина, ну как ты докатилась до такого?
Женщина извивалась на полу… словно змея. Красивое бледное лицо было напряжено от боли, пышные чёрные волосы разметались по полу, тонкие белые руки обхватили плечи, пальцы мелко дрожали.
Следователь крикнул на неё, но на уме у него было совсем другое. Даже в таком жалком виде, побитая, подавленная, униженная, напуганная женщина была прекрасна. Это было нечто сверхъестественное, потустороннее. Некое природное, животное обаяние. Следователь вдруг вспомнил, что говорил народ. А народ говорил, что представители древнего рода, из которого происходила убийца мужа по имени Маришка, сплошь были колдуны да ведьмы. Многих из них приговаривали к смерти, но никого никогда не казнили, так как они исчезали прямо из камер. А тех, кто пытался убить их, они травили змеиным ядом. Следователь содрогнулся.
Маришка всё ещё лежала на полу и дрожала. Чёрные пропасти её глаз манили безудержно. Следователь собрал всю свою волю в кулак, чтобы не провалиться в них.
- Тебя казнят, если ты не расскажешь, по какой причине убила мужа, - сказал следователь спокойно.
И Маришка заговорила. Сдавленным шёпотом, медленно, тихо:
- Убивайте. Только знайте: я последняя из рода. Пожалейте хотя бы детей. Пусть они встанут на ноги, а потом убейте меня. Я всё равно ничего не расскажу…
- Что ты плетёшь?! – взорвался следователь, - Какие дети?! Нет у тебя никаких детей!
- Нет, они уже есть, - продолжала Маришка ещё тише, - Они уже шевелятся внутри меня. Будут мальчик и девочка, я знаю. Пожалейте их…
И она обмякла на полу без сознания.

читать дальше

@настроение: какое-то не очень творческое...

@темы: Творчество, проза (своя), хоррор

13:45 

nikolaykofyrin
ЛЮБОВЬ ТВОРИТЬ НЕОБХОДИМОСТЬ
Удалено администратором

23:22 

07:48 

Готическая осень в Париже

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Часть первая. Сны короля Людовика 16-го и подмастерья Жака Дюшена по прозвищу Тятяш.

Солнце моё, взгляни на меня,
Моя ладонь превратилась в кулак…
Цой

- Дюшен! – громкий голос и топот тяжёлых башмаков ужасной болью отдавались в голове.
Ну вот, опять, опять! Очередной приступ кашля сбросил с кровати. Кашель бил жестоко, просто насмерть, от поднявшейся температуры ужасно болела голова, невидящие глаза, негнущиеся суставы. Жак выплюнул на пол 2 сгустка крови, но не сразу понял, что это. Какой ужасный запах! Неужели он так воняет? Жак попытался приподняться на локтях, но не смог. Любое усилие отдавалось болью в голове и в груди. Так и остался лежать лицом пол. Вместо привычного звука дыхания, который обычный человек не замечает, Жак постоянно слышал свой леденящий душу хрип. От этих падений с кровати он постоянно сдирал кожу на лице и руках, а она ведь ещё не успела полностью зарубцеваться после ожогов. Страшно было даже думать о зеркале.

читать дальше

@музыка: Calogero

@настроение: мммммм

@темы: проза (моя, Творчество

21:11 

"11 дней до вечности" совсем начало, но буду благодарен за отзывы

Лови момент!
первая глава. "короткое вступление"

...Свист в ушах, скорость, мелькающие силуэты, огни...

***
За 11 дней до этого.
Вечер. Смятая простыня. Темнеющий город, фонари.
Кое-как поужинал, сходил в душ, оделся и вот уже пора спускаться вниз, и идти на работу. Внизу как всегда ничего не обычного: консьерж, открывающиеся и закрывающиеся двери лифта, освещённый ещё не разгоревшимися фонарями холл и вот она- улица! Меня ждал вечерний город! В это время суток всё такое отчётливое, всё так врезатся в лаза, автомобили медленно плывущие по мостовой, спешащие домой люди.
Я бармен. "Дверь из клетки" стоит на одной из центральных улиц города! Обычно я работаю в ночную смену! Работа не скушная, по крайней мере по ночам: вечером много народа, все шумят, поют песни, шутят, обмениваются впечатлениями, сплетничаю, обсуждают книги и фильмы, просто выпивают, ссорятся, короче говоря- там не бывает скучно! А вот ночью... Ночью это место превращается в обитель густого сигарного дыма, гитарной музыки и просто уютным местом, в котором до раннего утра засиживаются разные люди и ведут неспешные беседы... Директор приболел и потому ключи были у меня. Чертовски приятно, скажу я вам, открывать скрипящую дверь с колокольчиком, входить во внутрь,сигарный дым после ночи ещё полностью не выветрился и стоял едва заметным облаком над столиками, лучи фонарного света так приятно пронзали его и ложились на стойку, на пол, отражались и преломлялись в бутылках. В общем вечером, за 10 минут до открытия тут по настоящему волшебно прекрасно!
Название бара, "дверь из клетки", на самом деле было не просто набором слов... это было целой философией и некоторым условием для приходящих сюда... Название намекало на то, что вся жизнь городская сковывает мысли, движения, слова, воображение... ограничивает свободу мысли и действия... все живут по строго распланированному графику, с чётко сформулированными целяи и задачами, из которых и состоит день человека. В общем весь город и есть та самая клетка, дверь из которой находится в здании напротив центральной улицы города. Тут ничкто не в праве осудить тебя за сказанное или подуманное, тут нет времени, тут любой посетитель желанный гость и ценный собеседник... именно тут можно подумать в спокойствии о жизни в целом и посмотреть на каждую из жизней в отдельности. Вот что из себя представляет наша "дверь"
глава вторая "день первый"

@темы: Творчество, проза

21:02 

чувства

Лови момент!
чувства
О дай же силы мне, бесчувствие!
Затем, чтоб кое-что забыть.
Мне надоело жить в предчувствии,
Мне хочется уверенным пожить.

Отстань же, скотская чувствительность
Засунь свои преживанья в свой же зад
Взгляни же трезво на действительность!
Твоим визитам я давно не рад.

Про вторник (вольная форма)

Да, вторник, ты воистину прекрасен!
Как рано я, проснувшись по утру,
Пока глаза закрыты, ум ещё не ясен
Карандаши в портфель к себе кладу.

И по дороге в универ на этом холоде
Стою, пускаю в небо синий дым
И утром город изменился, вроде бы,
Остался тем же, но слегка другим.

О, вторник, ты не понедельник вовсе!
Ещё не пятница, конечно, но и пусть,
Да и не важно, кто какое имя носит
Ты творчество и кофе.Ты отводишь грусть...

@темы: Стихи

17:16 

Автобиографичное

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Я
Я весна.
Песни мои ни о чём.
Талая глубина
Трогает за плечо.

Я одна.
И не нужно взглядов.
Серая бездна
Ни с кем, но рядом.

Я война.
Серебром в висок.
Ядом полна.
Предательский сок.

Солнце я.
Ловлю Луну.
Синевой в морях
Возьму, утону.
02. 01. 2009.

читать дальше

@музыка: Calogero!!!!!!

@темы: Стихи

15:22 

герцог Винсент
Камнем станет остывшее Солнце, И никогда к нему огонь не вернется.
Начало произведения уже публиковалось на данном сообществе (www.diary.ru/~litera-probapera/p51127006.htm). Продолжение...

читать дальше

@темы: Творчество, проза

23:48 

разум

Ashtert [DELETED user]
растекаюсь позорным светом
по твоим недостаткам. намеренно...-
темноте глаз моих
будет проще любить. этим летом
две души разума
прикоснуться друг к другу уверенно.
разливай на двоих красное -
просочись в мою кровь силуэтом
заключенных желаний. разница
восприятий добавит пряности.
но дыханье твое - безучастное
[как мгновенный удар кастетом]
к крикам боли и стону кротости.
таким темпом нам не состариться -
лишь растаять. быть непричастными
к смерти каждого. этим летом
двум телам разума
навсегда в одну душу сплавиться.

13:02 

Алексу: · · · --- · · ·
От условности чисел и дат
Потерялись во времени.
Под тяжестью каждодневных трат
Эмоций, получаем по темени
Больно.
Как будто бы слышим,
Но в сущности слушаем, не более.
Я всё также на суше,
Ты всё также в море, хотя в небо бы.
Я рискую
Проснуться однажды восемнадцатидевятнадцатидвадцати
Летней ли?
Ты летаешь, плывёшь пытаешься пальцами
Зацепиться за выступ.
Надёжный, уверен, да?

18:55 

Кофе

seky
эй, маэстро, послушай, меняю судьбу - я решил!
Это не колдовство, это - выше,
В свой волшебный котел сыплю специй,
Теплотой моих рук прямо - в сердце,
Теплотой килогерц воздух вышит.
Это тоньше чем ночь, лунный профиль,
Яр, вода и земля в танце общем.
Колдовать-чаровать, право, проще!
Это не колдовство, это - кофе.

(с) Алена Ценина

@темы: Стихи

15:32 

solaris
-Ой! А что это у вас с лицом? - Да вот, юзерпики люблю менять...
Стишонки для Аленки.


читать дальше

23:10 

***

Le Royal
У каждого из нас когда-нибудь вырастут крылья.
Три часа до последнего вздоха.
Три минуты до выхода к лифту.
Три секунды и сердце иссохло.
Три мгновенья - прощай моя свита.
Семь недель разлагаться под взглядом.
Семь друзей, утешение словом.
Семь ошибок встают стройным рядом.
Семь глотков. Становлюсь кем-то новым.
Восемь ласковых прикосновений.
Восемь точек в конце пары знаков.
Восемь мыслей гуляют как тени.
Восемь игл осталось от страхов.
Пропустить сквозь себя жизнь чужую,
Стиснув зубы страдать, но держаться.
Превратиться в холодные струи
И растечься числом восемнадцать.

@темы: Стихи

19:35 

Пролог

Камнем станет остывшее Солнце, И никогда к нему огонь не вернется.
* * *
Церковный звон мелодично разливался над еще спящей деревушкой. Чернильно-синие небеса с мелкой россыпью звезд еще не окрасились сиреневатым оттенком рассвета, а мелодия уже возносилась ввысь, стремясь прогнать наваждение ночи.
Разбуженные этой божественной трелью крестьяне удивленно распахивали ставни и выглядывали в окна. Но видимых объяснений колокольному звону не было. На самом верху старинной звонарни ярко поблескивал серебром изящный колокол, а рядом с ним едва уловимо двигалась мужская фигура только смутно похожая на старого звонаря. Некоторые люди высыпали на улицу, в надежде понять причину столь раннего переполоха, другие же – выглядывали из окон, опасаясь предвещания беды.
Музыка разливалась не только над деревушкой, ее изысканная трель влетала сквозь слюдяные витражи, отражающие лики святых, и ласково проносилась в пустой зале костела. Свечи, расставленные на алтаре, отбрасывали призрачные тени на изнеможенное лицо распятого Христа и не менее изнеможенное лицо молодого человека, стоящего перед ним на коленях. Одет человек был в черный камзол с серебряными пуговицами, из-под которого виднелись кружевные ворот и манжеты белой батистовой рубашки. Длинная иссиня-черная челка скрывала его бледное лицо от посторонних глаз. За ней можно было разглядеть лишь тень улыбки, которая застыла на тонких губах юноши, когда он услышал первый удар колокола.
читать дальше

@темы: Творчество, новый член, проза

16:50 

solaris
-Ой! А что это у вас с лицом? - Да вот, юзерпики люблю менять...
Вьются дороги в пыли.
Небо и ветки тополя.
Сколько с тобой бродили.
И, ведь поди ж, притопали.

Сильные руки были.
Нынче как невесомые.
Это, должно быть, крылья
Над головою сомкнуты.

Сказки рождают были.
Ветки и небо синие.
Это, конечно, крылья.
Видишь, какие сильные!

21:19 

Искусственный импресссионизм

Ashtert [DELETED user]
В этом сезоне осень - желаннейшая из женщин.
Впрочем,для этой дамы у меня слишком мало козырей:
В мыслях - так мало красок, в душе - слишком много трещин,
Ей бы сознательных девочек, а не таких, как я, "пастырей".

Сентябрь горит(с). Подбирать рифму стало сложно;
Творческий кризис некстати - закаты сейчас красивы.
Вам видится невозможным
сей старомодный привкус?)
Простите, ma chere, но сегодня,
я думаю,
нам с вами - можно.

Импрессионизм в стихах?...Матисс или кто там еще,-
Верно, моя заносчивость порочит Ваше искусство.
Но Вы же художники, верно? Вы можете знать, что так проще;-
Когда видишь себя на бумаге, становится приторно-грустно.

Максимализм у взрослых доведен до слепого культа,
А их "странная осень" стала обычнейшей панацеей.
В телевизоре моей жизни кто-то щелкает кнопкой пульта,
Где по каждому из каналов - осень и поцелуи в шею.

13:23 

бред

friend_of_devil
Вы будете жить. Убивают только лучших
со мной лукавой тишиной
злобно играется прибой-
психоделический покой....
канвой вокруг стоит конвой...

сорвавшись с вязи бельевой
мой крик сорвался в громкий вой
и руку об руку с бедой
придем к тебе - антигерой

тело застлавши пеленой
уйдешь в туман. слепой войной
слепой, глухой, тупой, немой
настанет новый день гнилой.

и вот гульбою дармовой
отмечу свой уход дрянной
и ядовитой желтизной
отмечу выход в мир иной....

@темы: Стихи

!!!Проба Пера!!!

главная