Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
11:00 

герцог Винсент
Камнем станет остывшее Солнце, И никогда к нему огонь не вернется.
Начало произведения уже публиковалось на данном сообестве.

читать дальше

@темы: Творчество, проза

18:53 

герцог Винсент
Камнем станет остывшее Солнце, И никогда к нему огонь не вернется.
Начало произведения уже публиковалось на данном сообществе

читать дальше

@темы: Проза, Творчество

08:40 

Сонечка (Из цикла "Племя обреченных")

Всеми — теми — кому и кол
Не препятствие ночью майской!

© М. Цветаева


…Она не боялась его. Нисколько. Знала ли она вообще, за кого её выдавали замуж? Кажется, она во всю свою жизнь оставалась ребёнком – а ей было семнадцать лет, и её выдавали замуж за того, чьё имя наводило трепет на всю читать дальше

@настроение: ...

@темы: Творчество

08:59 

Похороны графа (Из цикла "Племя обреченных")

За той потянуся,
Что меж русых — руса…
………………………………..
— Конец твоим рудам!
Гудом, гудом, гудом!
— Конец твоим алым!
Жалом, жалом, жалом!

© М. Цветаева


Дождь начался к вечеру – небо, пасмурное весь день, разродилось лишь с наступлением темноты сначала редкими, потом все чаще ударявшими о подоконник брызгами. Капли, сползая по казавшемуся черным стеклу, блестели, как слезы, в свете наружного фонаря и свечки, горевшей в кухне читать дальше

@настроение: тревожно

@темы: Творчество

10:31 

Охотники на вампиров (Из цикла "Племя обреченных")

А законы у нас в остроге,
Ах, привольны они и строги…

© М. Кузмин


***
Их отряд забросили сюда неделю назад

***
охота шла с переменным успехом

***
В пяти шагах от него, возле дерева, как на картине, стояла девушка, держась рукою за ствол, полуобернувшись к нему, с испугом в ясных глазах – вампирка, но совсем молоденькая, и за ту секунду, как его взгляд охватил ее, сам удивился, как неожиданно перестукнуло его сердце в ответ на этот испуг – все разом запомнилось, читать дальше

@темы: Творчество

13:28 

Ночной лес (Из цикла "Племя обреченных")

Ты меня никогда не ославишь:
Мое имя – вода для уст!

© М. Цветаева


Солнце спустилось за верхушки высоких сосен, окрасив небо в нежно-розовый цвет, затихали дневные звуки, лежавшие под деревьями тени растаяли в светлых сумерках. Лес затихал, становился из дневного вечерним; последние отблески заката легли на траву. Девушка, сидевшая посреди поляны на поваленном дереве, склонив голову, прислушивалась к шорохам вечернего леса и раздумывала…
Сумерки окутывали серым кусты и деревья. Ветер пробежал по поляне, шевельнув высокую траву, забрался под платье, читать дальше

@музыка: Digitally - Trance Vocal

@настроение: (*?:%;№

@темы: Творчество

11:26 

В замке Эль Тао (Из цикла "Племя обреченных")

У меня есть улыбка одна:
Так, движенье чуть видное губ.

© А.Ахматова


В наших краях она появилась весной. Появилась однажды вечером на пороге нашего замка и попросилась, чтобы мы приютили ее – она шла издалека и очень устала. Конечно, мы не могли отказать ей, как и многим другим до нее, ведь двери замка Эль Тао всегда открыты для всех, кто нуждается в приюте и помощи; ведь это только считается, что мы, вампиры – все без исключения жестокие убийцы, а по-честному, мы убиваем обычно лишь во время охоты, а в остальное время и у нас своя обыкновенная жизнь со своими радостями, мелочами, обидами и горечами, со своими понятиями о благородстве, и мы никогда не откажем бедному страннику, если он постучится в нашу дверь. Наш с сестрою замок всегда полон друзей и наших гостей.
Тот вечер, когда она появилась у нас, был ветреный и ненастный. читать дальше

@темы: Творчество

02:32 

Написано на заказ.
Персонаж: Кальвин Флешбек
Тема: напиши о дурдоме, где герой работает санитаром.
* * *

Кальвин Флешбек всегда был самым заурядным человеком. Он не был красив: худощавый, сутулый парень в поношенной одежде и очках вряд ли кому-то из девушек покажется привлекательным. Учился он в колледже, не сказать, чтобы на хорошие отметки, подрабатывал в самых разнообразных местах, потому как его скудной стипендии не хватало даже на пару недель, и жил в общежитии, предоставленном ему учебным заведением. Жил он со своим другом Мартином, который в отличие от него самого был парнем очень общительным и симпатичным, что всегда располагало к нему людей. Именно он находил для Кальвина работу, когда того выгоняли за очередной проступок. А выгоняли Флешбека часто, и всегда из-за одного и того же. Он хронически никуда не успевал. Просыпал на занятия, опаздывал на работу. И все это происходило с ним из-за его тайной страсти: Кальвин очень любил читать и мечтать. Это было, пожалуй, единственное, что никто не мог ему запретить. Читать о красивых героических поступках людей, о том, как люди влюбляются, преодолевают все сложности, чтобы быть вместе. И мечтать… мечтать о том, как он встретит ту единственную с черными, как смоль, волосами и неземной глубины глазами, как возьмет ее за маленькую ладошку, и все сразу изменится, жизнь приобретет новые краски и перестанет быть такой противной. Но время шло, а прекрасная принцесса так и не находилась. И Кальвина продолжали увольнять…
- Я нашел для тебя отличную работу, малыш! – ворвался как-то утром в их комнату Мартин. – Она как создана для тебя. Ты всегда витаешь в облаках, там тебя поймут!
Кальвин до сих пор с содроганием вспоминал ту насмешку друга, которая обрекла его на эту работу. Да, график был сложен как нельзя лучше для него: две ночи дежурства, когда он должен следить за порядком, и три дня выходных, когда он был полностью предоставлен себе. И деньги ему платили хорошие. Но место… место, где он работал… вызывало у него отвращение и страх.
Загородная больница святого Иосифа для душевно больных.
читать дальше

@темы: Творчество

15:16 

красный чай осени

птица луны
Experimentum crucis

Теряю все время какие-то мелочи. С ложки капает тягучий сладкий мед.

Холодно. Замерзают мысли не пол пути к действию.

Кутаюсь в красное. Мёрзну. Запах пряностей и веселые синеватые огоньки конфорок на плите. В кастрюльке с горячей водой танцуют шарики душистого перца, гвоздика, корица имбирь. Будет чай. Красный, с поплавками всяких вкусных разностей.

Кот сказал «мяу»,и пулей, цепляясь за одежду – на плечи. Сидит, молчит, греется.

Есть такое приспособление – ситечко для чая. Замечательная штука.Оно ныряет в коробочку, раскрашенную веселым ярким узором, делает «ам», и выуживает в себе чай, черный, рассыпчатый,с вкраплениями осенних нот шиповника и яблока.

Большая чашка надулась. Ждет. читать дальше

 

 

 


@темы: "драконьи сказки", Литература, Творчество

03:19 

письмо в прошлое / сказка о слонах

птица луны
Experimentum crucis
Ты знаешь, есть слоны,
Они умеют летать.
Их полет прекрасен и легок.
Их уши полощутся по ветру,
И кажутся им парусами.
У меня был один маленький слоник,
Я хранила его для тебя.
Но ты знаешь, слоны птицы вольные
Они много мечтают
И видят чудесные сны.
Мой слон покинул меня.
Он приветливо, нежно, хоботом
На прощание тронул за руку
И отправился в слоновье странствие,
Туда где слоны исчезают.
Еще ни один ученый
Ни один выдающийся сыщик
Не нашел их дома заветного
Не нашел пропавшего без вести.
Но слонам дело нету до этого
Они совсем иного воззрения,
Каждый день чей-то слон улетает,
Каждый день, чьи-то сны о смерти.


Ты знаешь, есть слоны,
Они умеют летать. читать дальше

@темы: Творчество, Литература, "драконьи сказки"

12:17 

Новые стихи

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
ОБОРОТЕНЬ
Рыскать в лесу чёрной тенью,
Плакать от пойманной пули.
Думать о том: «Зачем я?»
Завидовать тем, что уснули.

Серебряной болью упиться
И ненавидеть Луну,
Но вместе с ней возродиться
У чёрной жажды в плену.

И не роптать, и не спорить:
Небо не слышит ведь вовсе.
Прятать в зловонном подполье
Мягкое сердце волчье.

***
Кто-то печёт блины,
Кто-то мечтает уснуть;
Плетёт от стены до стены
Свой страшный тернистый путь.

Кто-то желает знать, кто я,
Кто-то укрылся в траве;
Ему не дают покоя
Звёзды в моей голове.

Кто-то живёт по соседству,
Кто-то таится в глуши,
А кто-то носит под сердцем
Имя моей души.

@темы: Стихи, Творчество

12:09 

Реклама Новогоднего Феста творчества поклонников сериала Queer as Folk.

Близнецы - милейшие люди с раздвоением личности! А так – приятные, немного сумасшедшие Творцы миров. *** Guess what, it's canon people! CowLip said so. Na Na Na Na Na Na Na.
Реклама Новогоднего Феста творчества поклонников сериала Queer as Folk.

Если вы не против поучаствовать, присоединяйтесь к заявкам, пожалуйста)))




@темы: QAF, fanfiction, Творчество, реклама

13:11 

Мои новые стихи

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
***
Кто-то печёт блины,
Кто-то мечтает уснуть;
Плетёт от стены до стены
Свой страшный тернистый путь.

Кто-то желает знать, кто я,
Кто-то укрылся в траве;
Ему не дают покоя
Звёзды в моей голове.

Кто-то живёт по соседству,
Кто-то таится в глуши,
А кто-то носит под сердцем
Имя моей души.
25. 09. 2009.

ОБОРОТЕНЬ
Рыскать в лесу чёрной тенью,
Плакать от пойманной пули.
Думать о том: «Зачем я?»
Завидовать тем, что уснули.

Серебряной болью упиться
И ненавидеть Луну,
Но вместе с ней возродиться
У чёрной жажды в плену.

И не роптать, и не спорить:
Небо не слышит ведь вовсе.
Прятать в зловонном подполье
Мягкое сердце волчье.
26. 09. 2009.

@темы: Творчество, Стихи

23:00 

Забрать ее просили всей деревней. Дракон отбился. Подлый ящер.
И к рассказу саундтрек

Было довольно-таки темно. Я сидела на краю платформы и болтала ногами над весьма бездонной пропастью (потому что конфета, брошенная туда мною же, до сих пор летит, уже час, как летит). Но у меня была другая конфета, которую, впрочем, есть я не собиралась.
читать дальше

@темы: Творчество

01:28 

моим талантливым невозвращенцам посвящается.

[.отдаешь_навсегда.]
все в жизни так устроено, что самое дорогое: молодость, счастье, любовь - берешь на время - отдаешь навсегда.
Когда ты вернешься, все будет иначе,
И нам бы узнать друг друга…
Когда ты вернешься,
А я не жена и даже не подруга.
Когда ты вернешься ко мне,
Так безумно тебя любившей в прошлом,
Когда ты вернешься
Увидишь, что жребий давно и не нами брошен..
Зоя Ященко "Белая Гвардия"




Ты ушёл… Но я не стану думать об этом сейчас, когда дверь за тобой только затворилась, иначе просто сойду с ума. Я подумаю об этом завтра. А пока.. Пока я буду думать о дне, когда ты вернёшься..

КОГДА ТЫ ВЕРНЕШЬСЯ..

читать дальше

май 2006 года

@темы: Творчество, Литература

09:36 

Сестра

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Склеп
День яркий, солнечный, поющий на разные лады. Но на самом деле это – обычный день, каких много, слишком много выдалось этим летом. Таких дней каждое лето бывает много, и каждый похож на следующий и на предыдущий. А с прошлого лета Мария одна, она считает дни, эти обычные дни её серой жизни среди серых камней. Её сестра умерла в один из таких дней, а ближе её никого не было. Никого и не было нужно. Раньше Мария писала картины, черпая краски из своей души, а теперь давно уж ничего не пишет. Вместо этого каждый день в любую погоду ходит на могилу сестры, потому что по-прежнему не может поверить, что навсегда потеряла её. Теперь её жизнь пуста. Не нужно соболезнований серых людей, не нужно неба, не нужно ветвей деревьев, ничего, что они любили когда-то. Вдвоём… На кладбище тихо. Лишь высокие деревья шелестят где-то на фоне неба. Могилы чисты и молчаливы, незнакомые смотрят с памятников равнодушно. А кроме них, Марии подружиться не с кем. Заросшие могилы, поросшие мхом камни, заменили ей людей. Стремление на кладбище каждый день заменило ей мечту. Она бродила среди могил до самого позднего вечера. Если бы утром не нужно было на работу, бродила бы и по ночам. Она сама превратилась в одинокий, бестелесный призрак, не понимающий, что держит его на этой земле. А когда-то она бродила здесь с сестрой. Они вели тихий разговор на языке, который придумали сами. Их голоса помнят печальные кладбищенские птицы, молчаливые камни и унылые деревья. Больше никому не дано было понять их.
Почему-то именно в этот день Мария случайно набрела на старинный склеп. Замшелые камни, поросшие деревьями и покосившаяся дверь на цепи. Когда они с сестрой были маленькими, всё хотели войти в этот склеп. Сестра была намного старше Марии, сообразительнее, она изготовила ключ, и они забрались в склеп. Но там не нашлось ничего, что напугало бы, заинтересовало бы, только голые стены с непонятными знаками, похожими на солнце. Не найдя ничего занимательного, девочки выбросили ключ подальше и не ходили больше в склеп. Вот так, все воспоминания Марии связаны только с сестрой. Все впечатления всегда делились на двоих. Мария села на замшелые камни и заплакала. Слёзы падали на чахлую траву под ногами, на больших жёлтых улиток, на камни и на прошлую жизнь, которую не вернуть никакими силами. Но вот что-то звякнуло по камням. Это проржавевшая цепь сорвалась с двери, отвлекла Марию от её горя, приглашая войти внутрь. Неожиданно легко открылась массивная железная дверь. Одним движением слабой руки вход был открыт.

читать дальше

@музыка: Tiger Lillies

@темы: хоррор, проза (своя), Творчество

09:16 

Психоз

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Тьма. А потом резкий свет. Боль. В небе множатся сполохи комет, и осколки иных миров бороздят несчастную Землю. Только ему нет никакого дела до всего этого. Август. Он сидит у окна, прижавшись к каменной стене холодным лбом, сжав зубы в ожидании худшего. Он стиснул тонкие костлявые пальцы до боли. Прохладные стены как ступени бытия. Ступени сомнений, злобы, ненависти, страха, веры и снова боли.
Август. Он стиснул зубы. Он сбежал от суеты сюда, где не вершатся великие дела. Где небу нет никакого дела до таких, как он. Он позволяет ветру трепать его волосы. Его взгляд устремлён туда, где неслышно колеблется под невидимыми струями ветра вода заросшего озера в глубине тёмного запущенного сада.
Август. Ночь. Заботливый ветер задул свечу, чтобы ничто не помешало ночи подкрасться бесшумной кошкой и задушить мягкими лапами усталого путника. Он мельком оглядывает комнату. Тьма уже шарит по углам. Пусть. Всё равно. Тьма сливается с его чёрной одеждой, с чёрными глазами и чёрными мыслями. Остаётся лишь бледно-жёлтое лицо, словно череп. И всё.
Август. Ветер срывает с деревьев первые жёлтые листья. Ночная прохлада скользкой змеёй пробирается в комнату. Он сжимает зубы до боли. Ничего хорошего не сулит ему эта тёмная ночь в конце августа. Он представляет себя у того озера с ней. Она непременно в белых одеждах. Ей 20 лет. Она такая, какой он запомнил её. И он становится моложе. Он словно вновь умеет улыбаться. В стоячей воде нет её отражения. Он пытается взять фантом за руку, но тот исчезает. Навеки. Всё, что от неё осталось – его скудные воспоминания, приукрашенные со временем. Его отражение в чёрной воде. Усталое, безобразно постаревшее лицо. Оно колеблется от ветра, словно строит гримасы.
Раскинуть руки, как чёрные крылья, и взлететь в бездну озера, рухнуть в отражение ночного неба, сгинуть вместе с воспоминаниями о лучшем. И вот уже мнимое небо становится ближе, и чёрные воды смыкаются над ним, и откуда-то издалека ухмыляется чёрная тварь, похожая на кота.
Он очнулся словно от толчка. Он по-прежнему сидит у окна. Тишина и темнота. Лишь ветер завывает в кронах деревьев, и с небес падают осколки иных миров.

@темы: Творчество, проза (своя)

08:55 

Даша

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Даша утопилась… Завтра начнутся пересуды, поползут слухи. Завтра все узнают. Ей 13 лет. Она стоит на перилах моста, раскинув руки, она уже не плачет. Просто устала. Устала от бесконечных домогательств отчима и равнодушия матери, от страданий всеми заброшенного маленького Коленьки. Даши больше нет. Даша умерла. Через 3 дня Коленька повесился на люстре в зале. Через 25 лет их отчим окончательно спился и умер. Мать продала совершенно запущенный дом одной добропорядочной семье. Она уехала в другой город и вскоре умерла. А новые хозяева дома ничего не знали о том, что у неё когда-то были дети.

читать дальше

@музыка: Les Charts

@темы: хоррор, проза (своя), Творчество

19:41 

О потугах к творчеству, или Один день из жизни с музом

Мне много не надо... Власть над миром и чего-нибудь покушать...
Густой утренний туман радует глаз только тогда, когда смотришь на него из окна теплой квартиры. Когда не надо никуда идти и можно спокойно сидеть себе дома и наблюдать, как он рваными клочьями перекатывается по остывшей за ночь земле.
- Ну почему ничего не выходит, а?! – я уныло, приличия ради, пару раз стукнулась головой о столешницу. Что ни говори, утром мне ну никак не творилось. А мой муз бессовестно дрых, развалившись на моей же кровати…
Я тучей нависла над Миром (неплохо звучит, да?), раздумывая, совершать ли предупредительный подушкой в голову или сразу контрольный из стакана в лицо. Видимо, муз почуял мою смертоносную ауру, потому как в последний момент увернулся от предупредительного подушкой (гуманность во мне все-таки пересилила жажду мести) и, неловко отпрыгнув, ударился головой об стену. Как я ни старалась, победное «ха-ха!» мне сдержать все-таки не удалось.
- И тебя с добрым утром, - потирая затылок, осуждающе посмотрел на меня Мираэн.
- А нехрен спать, игнорируя мои потуги к творчеству! – окрысилась я, собираясь нанести контрольный стаканом (тактика использования оружия поменялась в процессе эксплуатации).
- Тужься себе на здоровье, я при чем?!
- При чем?!! Да вот при этом! – я сунула ему под нос зажульканный до состояния туалетной бумаги сертификат, на котором почти нечитаемым докторским почерком было написано: «Сим утверждаю, что дипломированный бездарь Муз Мираэн Дан, был выдан в посмертное пользование такой же бездари Творящей, в миру известной как Джана Джей."
- Интересный, однако, у твоего наставника стиль повествования...
- Это ты про зачеркнутых "бездарей"? Мне кажется, тут он малость увлекся...
- В любом случае, "в посмертное пользование" - это значит, что ты до конца жизни должен добросовестно меня вдохновлять.
- До конца жизни твоей или моей? - прищурившись, поинтересовался Мир.
- Ну, моей, наверно...
- Оу, дак мы это щас организуем! - обрадовался Дан, закатывая рукава, но я вовремя огрела его по голове "контрольным". Не сильно, правда, а то вообще трудоспособность потеряет. - Ну вот, вообще никакой свободы мысли и действия! - Надулся парень и поплелся на кухню, громко возмущаясь об ущемлении музовых прав и свобод, а я снова уселась перед монитором компьютера, мрачно уставившись в пустой "документ".
Через минуту Мир вернулся с кружкой, над которой деловито поднимался и мгновенно таял ароматный пар. Муз взгромоздился на широкий подоконник чуть позади меня и, судя по неприятному зуду в макушке, принялся сосредоточенно буравить хозяйку взглядом. С каждой секундой атмосфера вокруг меня становилась все более гнетущей и уж никак не располагающей к творчеству...
- Ну и чего ты мне в затылке дырку взглядом сверлишь? - Не поворачиваясь, просипела я.
- Посылаю в тебя вдохновение, - невозмутимо ответил Дан.
- Скорей уж потоки ненавидящих миазм...
- Вот, опять недовольна! Не вдохновляю - не нравится, вдохновляю - тоже не нравится, что прикажешь делать?!
- Вдохновляй нормально!
- Как?! Может, тебе все просто продиктовать? Ладно, пиши: "Похождения великого Мираэна. Часть первая".
- "Похождения"? У тебя? Не-э, у тебя скорее "Посидения" да "Полежания". Что ни говори, а искусством ничегонеделания ты владеешь просто мастерски! И почему мне выделили именно тебя? - я снова показательно ударилась головой об стол. Сзади послышался вздох то ли раскаяния, то ли облегчения.
- Ну что мне сделать, чтобы ты смогла сотворить хоть что-нибудь? - наигранно безнадежно вопросил Мир. По-моему, виновницей в собственной бездарности он считал только меня. - Хочешь, я тебе даже на арфе побренчу?
Я представила ЕГО с арфой в руках и сделала безуспешную попытку не расхохотаться. Длинная (и, кажется, отродясь не чесаная) грива ярко-красных волос, небрежно стянутая в хвост первой попавшейся резинкой (моей, между прочим!), изодранные черные джинсы (наверно, сушилка взбунтовалась) и всегда ехидный взгляд ну никак не вязались в моем воображении с образом профессионального арфиста. Про пирсинг я вообще молчу... Так что кто-кто, а вот арфист из Дана точно не получится, особенно, если учесть, КАК он умеет терзать струны несчастного инструмента. Лучше у него получается только спать стоя... Хотя, у них там на факультете музов целая группа таких вот дармоедов, так что я не единственная "счастливица", кому достался вдохновитель-недоучка.
"Зато он хороший друг", - пронеслась в голове непонятно откуда взявшаяся мысль.
- Нет, спасибо, рвать барабанные перепонки мне не надо, лучше попить дай, - я потянулась к его кружке, однако она мгновенно исчезла из моего поля зрения.
- Не, ты такое не пьешь, - кружка вновь проплыла у меня перед носом, давая в полной мере насладиться ароматом дорогущего маминого кофе. Мир нахально улыбнулся и с удовольствием отпил.
- Вот дармоед, дармоед и есть! - проворчала я. - Только хозяйское имущество проедаешь, а работу свою не делаешь, - я расстроенно поплелась в ванную. - Подстричься, что ли?
Несколько минут Мир слышал только редкие клацанья ножницами и мой приглушенный бухтеж. К тому времени, как я вернулась в комнату, Дан уже перетек с подоконника на диван и там с удовольствием опустошал кружку с любимым напитком. При виде меня он почему-то чуть не подавился.
- Смотри, ты вдохновил меня на новую прическу. Классно, да?! – я покрутилась перед зеркалом, удовлетворенно осматривая дело рук своих.
- Ну как тебе сказать… - промычал Мираэн. В его глазах легко читалось полное и безоговорочное согласие с тем, что он бездарный муз. – Если ты так на улицу выходить не будешь, то очень даже ничего.
- Да ну тебя! – я обиженно отвернулась, махнув на него рукой, и сделала вид, что не слышу невнятных похрюкиваний за спиной. Еще несколько минут поиграла в гляделки с бессовестно чистым листом будущего «творения» и, не выдержав, развернулась к музу. – Может, хватит ржать?! – и запустила в него специально приготовленной подушкой. – Слушай… - я задумалась, разглядывая старую люстру на потолке. - А вдохнови меня на разгром комнаты? Давно хочу ремонт сделать.
- Ну, разгром – эт всегда пожалуйста! – хищно улыбался Мираэн Дан, дипломированный муз-бездарь, перекидывая в руках будущее орудие разрушения – многострадальную подушку…

Картинко))

@темы: Творчество

07:35 

Повелитель змей

Говорят, ты фаталист. Алкоголик. Наркоман.
Часть первая

Убийца


- Убийца собственного мужа, мерзкая тварь! – сказал следователь, глядя на корчащуюся на полу женщину, - Да как ты докатилась до такого?
Она застонала.
- Думаешь, мы тут баклуши бьём? – продолжал следователь тем же ледяным тоном, - Мы раскопали всю твою историю! Наследница древнего рода, образованная женщина, ну как ты докатилась до такого?
Женщина извивалась на полу… словно змея. Красивое бледное лицо было напряжено от боли, пышные чёрные волосы разметались по полу, тонкие белые руки обхватили плечи, пальцы мелко дрожали.
Следователь крикнул на неё, но на уме у него было совсем другое. Даже в таком жалком виде, побитая, подавленная, униженная, напуганная женщина была прекрасна. Это было нечто сверхъестественное, потустороннее. Некое природное, животное обаяние. Следователь вдруг вспомнил, что говорил народ. А народ говорил, что представители древнего рода, из которого происходила убийца мужа по имени Маришка, сплошь были колдуны да ведьмы. Многих из них приговаривали к смерти, но никого никогда не казнили, так как они исчезали прямо из камер. А тех, кто пытался убить их, они травили змеиным ядом. Следователь содрогнулся.
Маришка всё ещё лежала на полу и дрожала. Чёрные пропасти её глаз манили безудержно. Следователь собрал всю свою волю в кулак, чтобы не провалиться в них.
- Тебя казнят, если ты не расскажешь, по какой причине убила мужа, - сказал следователь спокойно.
И Маришка заговорила. Сдавленным шёпотом, медленно, тихо:
- Убивайте. Только знайте: я последняя из рода. Пожалейте хотя бы детей. Пусть они встанут на ноги, а потом убейте меня. Я всё равно ничего не расскажу…
- Что ты плетёшь?! – взорвался следователь, - Какие дети?! Нет у тебя никаких детей!
- Нет, они уже есть, - продолжала Маришка ещё тише, - Они уже шевелятся внутри меня. Будут мальчик и девочка, я знаю. Пожалейте их…
И она обмякла на полу без сознания.

читать дальше

@настроение: какое-то не очень творческое...

@темы: Творчество, проза (своя), хоррор

!!!Проба Пера!!!

главная