:[идущая за светом]:
Пишу тебе прощальное письмо.
Боюсь, мне жить осталось слишком мало
Не смерть меня страшит, а только то,
Что до конца тебя я не узнала.
Ты думаешь, что все во мне есть мгла;
Ты знаешь, что я многих погубила,
Что жизнь моя – лишь лживые слова,
Что в жизни никого я не любила.
За это мне тебя винить нельзя
Увы, меня легко возненавидеть.
Но лишь взгляни, прошу, в мои глаза,
Ты душу сможешь в них тогда увидеть.
Моя душа - как битое стекло,
Осколками усеянная густо.
Осколки – душу режущее зло,
Одно всю жизнь скрывающее чувство.
И это чувство, как росток в душе,
Как света луч во тьме безумства мира.
И знай, оно – моя любовь к тебе,
К тебе одной, моя родная Лира.
Наверно ты решишь, что это ложь,
Очередная ложь, ведь без сомненья
Меня ты просто презираешь; что ж
Я заслужила все твое презренье.
Я не прошу тебя меня простить,
Я знаю, что мне нет прощенья.
Мне никогда грехи не искупить,
До дна не выпить чашу искупленья.
Но, Лира, я люблю тебя, поверь.
Душой своей, пороками и горем рванной,
Надеюсь, что в один из светлых дней
Меня назвать ты сможешь мамой…
***
И по щеке скользнет одна слеза,
И на губах остался привкус соли,
И отразят ее печальные глаза,
Слова в письме, что плавятся от боли.
Прильнул всем телом верный деймон к ней,
Но женщина лишь только простонала,
Ведь горе острым лезвием когтей
Ей сердце беспощадно разрывало.
И фото девочки задумчива она
Достанет, тихо плача, из кармана,
И нежности, на дочь взглянув, полна,
В конце письма допишет: Твоя мама…
Боюсь, мне жить осталось слишком мало
Не смерть меня страшит, а только то,
Что до конца тебя я не узнала.
Ты думаешь, что все во мне есть мгла;
Ты знаешь, что я многих погубила,
Что жизнь моя – лишь лживые слова,
Что в жизни никого я не любила.
За это мне тебя винить нельзя
Увы, меня легко возненавидеть.
Но лишь взгляни, прошу, в мои глаза,
Ты душу сможешь в них тогда увидеть.
Моя душа - как битое стекло,
Осколками усеянная густо.
Осколки – душу режущее зло,
Одно всю жизнь скрывающее чувство.
И это чувство, как росток в душе,
Как света луч во тьме безумства мира.
И знай, оно – моя любовь к тебе,
К тебе одной, моя родная Лира.
Наверно ты решишь, что это ложь,
Очередная ложь, ведь без сомненья
Меня ты просто презираешь; что ж
Я заслужила все твое презренье.
Я не прошу тебя меня простить,
Я знаю, что мне нет прощенья.
Мне никогда грехи не искупить,
До дна не выпить чашу искупленья.
Но, Лира, я люблю тебя, поверь.
Душой своей, пороками и горем рванной,
Надеюсь, что в один из светлых дней
Меня назвать ты сможешь мамой…
***
И по щеке скользнет одна слеза,
И на губах остался привкус соли,
И отразят ее печальные глаза,
Слова в письме, что плавятся от боли.
Прильнул всем телом верный деймон к ней,
Но женщина лишь только простонала,
Ведь горе острым лезвием когтей
Ей сердце беспощадно разрывало.
И фото девочки задумчива она
Достанет, тихо плача, из кармана,
И нежности, на дочь взглянув, полна,
В конце письма допишет: Твоя мама…