Никогда не влюбляйтесь в художников!

[litera-probapera]

Мой дебют на ваших страницах...



Ненавижу этот портрет! Всей душой ненавижу! Он лежит на самой верхней полке стеллажа - чтобы не напоминал. В сердце осталась боль. Только боль. Ну, еще немножко разочарования.

Это мой портрет. И он мне не нравится. На моих глазах- слезы... Художник был очень чуток. А я имела неосторожность влюбиться в него...



Это был мой семнадцатый День Рождения. Мы с Луной шли по Невскому, хихикали и пели песни...

Он возник внезапно... Слишком внезапно. Будто из-под земли вырос. Он...

-Девушка, можно я вас нарисую?

Весь ураган моих мыслей куда-то пропал, слова исчезли. Я стою. Он стоит. Я смотрю на него. Он - на меня... Этот взгляд. В память врезался навсегда... Кроме его глаз не было ничего вокруг, что бы я заметила... Что бы привлекло мое внимание... Банально - я в них тонула. Глаза художника... Наверное, этим будет все сказано. В них - вся жизнь человека, вся его прожитая жизнь, все его неудачи и взлеты, счастье и разочарование, отчаяние и радость... И какая-то бесконечная грусть... Глаза человека, испытавшего все! Такие глубокие. Голубые... Такого насыщенного голубого цвета... Яркого - цвета северного сияния. И так проникновенно смотрящие. Даже немного умоляюще...

-А-а... Э-э-э... У меня... сегодня День Рождения...

-Отлично!.. Пойдемте! О цене договоримся...

И я пошла за ним. Безмолвно. На ватных ногах.

Шел дождь... Мы ушли под навес. Шли минуты. Мне становилось холодно. Я дрожала... Он снял куртку и отдал мне. Закурил... (как он смешно затягивался... просто до отказа, как будто косяк курил)

Мы с ним о чем-то разговаривали... О дискотеках, о любви... Но я не помню подробностей...

Черт, как же холодно... даже в его довольно теплой куртке...

-Потерпи, зайка... Еще чуть-чуть...

И я терпела. Я бы терпела еще бесконечное количество часов, лишь бы... видеть его.

Зубы стучали. И взгляд был прикован к его глазам...

Я смущалась... Он смотрел пристально.... Чтобы передать все детали... все детали души... натуры... И это ему удалось! На все сто!

Я ненавижу этот портрет! В нем столько боли и грусти! Это не семнадцатилетняя девочка... На нем - взрослая женщина. Художник смотрел в будущее, вдаль... И эти слезы на глазах. Они и вправду были... я не хотела уходить... Я не хотела расставаться с этим волшебством.

Разглядела я его уже потом. Совершенно несимпатичный мужчина средних лет. Бедно одетый, с щетиной, растрепанными волосами... Типичный художник.. Но и не такой как все.

Это все неважно было... Я его уже любила, когда он отдавал мне портрет. А его поцелуй... Такой неожиданный ... Такой нежный... Свел с ума меня окончательно.



Два года я была в оцепенении... Каком-то странном состоянии... В сказке, что ли?

Пару раз я его видела...Подходила, здоровалась и... молчала. Мне не нужно было ничего говорить - он понимал без слов. Спрашивал, зачем он мне нужен - старый и больной... И опять целовал... Зачем, о Боже??.. Говорил, что я еще найду свое счастье... Держал мои руки в своих. А потом...



Он сам все расставил по местам. Случайно ли? Или нарочно, чтобы не мучить..

Меня постигло жестокое разочарование. Слишком жестокое, чтобы во мне осталось тепло к нему. Его слова...

То время я вспоминаю с улыбкой и ностальгией. Но.. того пыла, той страсти... Больше нет.

Ненавижу портрет! Мне больно на него смотреть... Но выбросить...никогда не смогу!



Я его не видела уже года три. Даже не знаю, жив ли он... Но я его помню... Навсегда...