На сцену вышел… Напряжен,
И пальцы робко струн коснулись.
Закрыл глаза, взмахнул смычком…
И скрипка ото сна проснулась.
И в зале тотчас свет погас,
Скрипач один стоит на сцене,
Ему сейчас плевать на нас…
Он весь в огне, в костре сомнений.
Сжигая взмахом легким мост
Между реальностью и сказкой,
Скрипач восходит на помост.
Спокоен. Тих. И без опаски.
Смычком задев как нервы струны,
Заставил нас напрячься. Он
Как странник и гонец фортуны
Нас погрузил в неясный сон.
И с каждым новым криком скрипки
Мы словно ощущаем боль.
Скрипач спокойно, без улыбки
Терзает струны вновь и вновь.
Прекрасна песня чужой боли.
Прекрасна и ужасна… Мы
Как будто исполняли роли…
Так много скрипок… Мы молчим.
Ведь ради красоты и счастья
Мы часто боль даем другим…
Тот, кто страдает – не несчастен.
Несчастны только скрипачи.
(13.12.07)