Потоки воды бежали по стокгольмским улицам. Он шел, запахнувшись в длинное пальто из черной шерсти, натянув на уши вязаную шапку, и бурчал себе под нос страшные проклятья, призывая все молнии мира на голову одного-единственного человека.
Дождь хлестал с неба сплошной стеной, не признавая на своем пути никаких преград. Человек в черном любил такую погоду. Еще он любил бывать один. Однако с его профессией это было практически невозможно.
Тощая дворняга перебежала дорогу прямо перед машиной. Водитель длинно и витиевато выругался, проклиная весь собачий род до пятого колена.
Какое счастье - быть неузнанным, думал человек, поднимая воротник своего пальто. Какое счастье – вновь побыть обычным человеком, хоть ненадолго…
Он любил Стокгольм, любил Швецию, эту социалистическую страну многих талантов, но всегда с облегчением возвращался к себе домой. Кстати сказать, в Швеции – один из самых высоких процентов детских самоубийств… Тьфу, прицепилась же эта статья как болячка к заднице! Ему даже противно стало – у кого у кого, а у него подобных мыслей в подростковом возрасте не возникало!
Между прочим, дело у человека катилось к тридцатилетию, однако на горизонте даже постоянная девушка не появлялась. Что бы это значило? Эх-эх-эх…
Дождина лил, как из ведра. Интересно, у того, кто управляет осадками, обнаружилось недержание мочи?
Нет, ну про тридцатилетие он, конечно, загнул… Всего-то двадцать шесть должно исполниться, однако на ярмарке женихов он уже явно «осетрина второй свежести», как говорилось в одной хорошей книге. А еще в ней, кажется, говорилось что-то про «настоящую, верную, вечную любовь». Типа, кто сказал, что ее нету? А вот нету… Нету. Нету!
Вот Стокгольм есть. Есть дождь, есть асфальт, есть ругающийся водитель и перебегающая дорогу дворняжка. Есть темные подворотни и залитые водой улицы. Есть все…а любви нет. О боги, боги мои, яду мне, яду! Не ошибся великий Булгаков, именно яду…
Человек фыркнул и вытер лицо рукой в черной перчатке без пальцев. Одежда противно липла к телу, отяжелев от впитавшейся в нее воды.
Дождь в Стокгольме не прекращался вот уже три дня.
Молодой мужчина завернул за угол и буквально врезался в девушку, шедшую ему навстречу.
-Смотри, куда идешь!.. - Проворчал он.
-Извините… - Она широко улыбнулась. – Я правда не хотела…
-Ты что, глаза на полке забыла? – Человек даже не обратил внимания на ее извинения. – Или ты совсем ничего не видишь дальше своего носика?
-Не будьте таким злым, Вам не идет, - девушка улыбнулась, обнажая небольшие, немного выпирающие вперед зубки. – Вы очень красивый, не портите себя…
И она ушла, оставив после себя только мимолетный шельф доброты.
Человек в черном еще долго стоял, разглядывая глубокие лужи на асфальте. Он улыбался.