Когда идёт дождь, посмотри на небо - и ты увидишь двух ангелов, исполняющих танец Смерти.
"На Игле"
Я открываю глаза, но не верю я им:
В них лишь холод и тьма – мир стал навеки чужим;
Смотрю сквозь пелену: всё будто в дымке, во мгле,
Я прощенья прошу – за то, что я "на игле"...
Вы простите за боль, за мои сказки и ложь,
Моя жизнь – это роль средь маскарадных оков;
Тонны пудры и блеска на бледном лице –
Вы поставили пьеску, сделав ход на лжеце.
Прошу прощенья за дни, что провели вы со мной,
А ещё за звонки и мой характер дурной;
За все безумные ночи прощенье тоже прошу,
Прошу и за порчи – я и этим грешу.
Но и сейчас не жалею об исходе таком,
Все мы быстро взрослеем – ищем судьбы в ином;
И если б был оптимист, то триумфа бы ждал,
Но ведь ты пессимист – ты неудачно упал.
Издалека наблюдаю, несут как мой гроб,
А цветы увядают – их топчут сотни особ,
Что пришли насладиться концом жизни моей;
Издалека громоздится дуб… и постройки церквей.
…И открываю глаза, но вновь не верю я им:
Козырного туза, что целой жизнью ценим,
Руки держат мои – швыряю карту на стол;
И опять вне игры. Что ж, было так суждено…
Я открываю глаза, но не верю я им:
В них лишь холод и тьма – мир стал навеки чужим;
Смотрю сквозь пелену: всё будто в дымке, во мгле,
Я прощенья прошу – за то, что я "на игле"...
Вы простите за боль, за мои сказки и ложь,
Моя жизнь – это роль средь маскарадных оков;
Тонны пудры и блеска на бледном лице –
Вы поставили пьеску, сделав ход на лжеце.
Прошу прощенья за дни, что провели вы со мной,
А ещё за звонки и мой характер дурной;
За все безумные ночи прощенье тоже прошу,
Прошу и за порчи – я и этим грешу.
Но и сейчас не жалею об исходе таком,
Все мы быстро взрослеем – ищем судьбы в ином;
И если б был оптимист, то триумфа бы ждал,
Но ведь ты пессимист – ты неудачно упал.
Издалека наблюдаю, несут как мой гроб,
А цветы увядают – их топчут сотни особ,
Что пришли насладиться концом жизни моей;
Издалека громоздится дуб… и постройки церквей.
…И открываю глаза, но вновь не верю я им:
Козырного туза, что целой жизнью ценим,
Руки держат мои – швыряю карту на стол;
И опять вне игры. Что ж, было так суждено…
-
-
13.04.2007 в 17:54а передача-х3.
но идея наивна.тот кто не юзал не может писать про "на игле"
-
-
13.04.2007 в 18:42всё в таком случае наивно...
ибо тогда получается, что поэт вообще не человек, а монстр
тк что бы писать про любовь, нужно сначала полюбить, что бы писать про детей - нужно их завести, ну а что бы писать про смерть - нужно умереть...
необязательно испробовать это
в жизни вообще всё необязательно
я лишь попыталась передать некоторые ощущения своим стилем
но за критику и мнения благодарю