В моём городе умер скрипач. Он был нем и, скорее, бездарен. Только чей-то раздавшийся плач Полон скорби... Я...

пятница, 20 апреля 2007

16:13

все записи пользователя в сообществе gorecki.

какие жуткие траурные цветы

В моём городе умер скрипач.

Он был нем и, скорее, бездарен.

Только чей-то раздавшийся плач

Полон скорби... Я был благодарен

Старику лишь за то, что он жил

Вне законов проклятого века.

Мне покойник-скрипач удружил

Только тем, что он был человеком...

Его грязный потёртый сюртук

Был теплее моднейшего фрака,

Ведь его согревал сердца стук.

Он был жалок и вшив, как собака,

Он был сгорблен, он медленно слеп.

Величайшая мудрость во взгляде

Говорила о том, сколько лет

Он прожил... Но чего, только, ради?

В этом городе выжил скрипач.

Ради жалкого пения скрипки.

Каждый здесь был невольный палач.

Он дарил им в отместку улыбки

Своим грязным уродливым ртом,

От рождения вечно молчавшим.

Да, он выжил... И умер потом...

Но счастливым... Порядком, уставшим...

А, при жизни, скрипач был влюблён

В ту, чей крик встрепенул мою душу.

Срок скитания не был продлён,

Мир бездомного кто-то разрушил...

Пусть скрипач не умел говорить,

Пусть был жалок, уродлив, бездарен...

Он лишь скрипку сумел полюбить...

Но я был старику благодарен!..

URL