"Вот было бы здорово, если бы кошки были маленькими пушистыми созданиями... Миска молока и тёплый угол. Было бы просто, если бы все разговоры заканчивались и начинались немногозначительными <мяу>... Здорово... "
"Надоело!"
Я мечтатель...
Какая гнусная и сырая сегодня погода - у меня промокли все лапы. Пожалуй не стоит продолжать эти бессмысленные хождения - лучше вернусь.
Уже ночь и на улицах зажигаются фанари. Узкая тропинка, потом через парк, пройти вдоль серого дома и я уже окажусь у цели. Как это глупо - гулять самому себе. Глупее всего не гулять - возвращаться. Как много я слышал рассказов, чьи-то истории, чьи-то драмы и все крутятся вокруг одного слова - Хозяин. Я так и не понял всей значимости, да если и понял, то всё равно ничего не могу изменить. Это вряд ли от меня зависит. Так глупо... Почему у Них нет таких же усов, этих ушек, почему они Такие странные? Люди всегда так странно делают - раздвигают уголки губ к ушам, когда смотрят на мне подобных, а когда ты стоишь и тупо пялишься на них чуть прищурившись - они говорят, что ты им улыбаешься... Недавно я встречал киску. Мы сней раньше часто встречались. Но с некоторого времени её стало совсем не видно. В таких случаях обычно говорили, что у неё появился хозяин и она больше не может "просто выйти вникуда и прийти поздно". Говорят Они волнуются...
- Ты знаешь, он такой славный. Говорит, говорит, шепчет, потом обнимает. С ним так тепло. А утром я просыпаюсь, потому что он уходит. Он всегда уходит утром, а приходит вечером. Это его РАБОТА. Он говорит что это ему нравится, а ещё он говорит, что ему нравится приходить ДОМОЙ и видеть меня. А ещё... - дальше я уже не слушал. Она так легко всё рассказывает, на одном дыхании. Я всегда пытался понять тех, у кого есть хозяин. Они становятся другими. Они не могут просто уйти, просто они <не свободны>. Как бы глупо это не звучало. Каждый из них говорит о разных, но в то же время об одном и том же... Я вижу эти закономерности... Почему они ВСЕ задают один и тот же вопрос: "А у тебя есть хозяин?", "А почему?" а потом "Тебе должно быть одиноко?.."
Я не всегда понимал о чём они говорили... Я глуп и слишком много мечтаю. Я мечтаю о глупых вещах. Я никогда не думал "почему?", "должно быть одиноко..."
Ну вот уже и дверь. Я привык - она никогда не меняется... Замок, ещё замок. Где мои ключи?.. Тихо и молча стою у двери своего ДОМА, перебираю содержимое кармана. В коридоре часто не бывает света, но сегодня кто-то поставил лампочку. Так хорошо, но и без неё не хуже, по крайнеё мере мне всё равно. Когда её нет - темно и не так видно тени, свои, чужие... Ключ с тихим скрежетом повернулся в замочной скважине. Такие привычные звуки - открывающейся двери, моих лёгких шагов, закрывающегося замка на ручке. шорох плаща... Всё так привычно - ничего не меняется, когда ты один. Когда рядом никого - ты всегда знаешь, что будет в следующие минуты, часы, может быть будет завтра... Ты чувствуешь себя, всё тебя окружающее. но ... порой перестаёшь чувствовать своего собственного биения сердца - всё так привычно, даже дыхание. Всегда глубокое и ровное ...- забываешь и об этом. Всё так привычно. Хмм, передавали штормовое предупреждение. Пойду сварю кофе. Холодно, как и на улице, только суше и тише. Ночь. Я люблю смотреть за окно. Просто стоять перед окном. Сейчас бушует ветер. Пора лечь и попытаться уснуть. С каждым разом это становится сделать всё труднее и труднее. Может всё это от моей НЕПРАВИЛЬНОСТИ или от того, что ко всему ПРИВЫКАЕШЬ?
Приглушённый скрип половиц, привычным жестом толкаю дверь. Комната... Небольшая уютная комната для котёнка, темно, зашторенные окна отдают красным, лунный свет кажется стремится заползти сюда, несмотря на плотные шторки - подползая под ними. Тихо. Ветер сильно бъёт в окно, от чего занавески ходят...
Невольно вспоминаю фразу малознакомого мне человека "Я совсем разучился спать один"... Смотрю перед собой... Так тихо... Ветер... Даже уши замёрзли. Хм, теперь эти слова врезаются в память - это кажется издёвкой. Я ухмыляюсь, а так колит в груди. Так и не сдвинулся с места... Новые ощущения, когда ПО-ДРУГОМУ смотришь. Через призму чужих глаз и рассказов: "тебе должно быть одиноко", "Хозяин такой мягкий", "тепло", "я скучаю когда он уходит", "почему у тебя нет", "почему"... "один"...
Ну вот постель уже и готова. Как она смотрится? Надо принести плед и больше подушек. "С хозяином так тепло"... Как?.. Неужели и правда человек может заменить плед и ... эту кучу подушек. Всё так тихо, только ветер на улице... Привыкаешь...
Они называют это одиночеством.
Я опять ухмыляюсь - "Я совсем отвык спать один"... Я не понимаю... Я просто не знаю иного. Я ПРИВЫК ко всему. НЕ-ОДИН-очество... Как это? Неужели это кофе со сливками, приготовленные Им, это когда нельзя просто уйти, когда Он скучает и волнуется... это когда Он гладит тебя по голове и можно просто лежать под боком, там где... тепло. Это когда открываешь глаза и видишь как Он спит, это когда ты молча провожаешь его на работу... когда Он улыбается только тебе... когда Он ВОЗВРАЩАЕТСЯ К ТЕБЕ...
Утро было тяжёлым. Но, что-то изменилось... Ветер больше не бъётся в окно... Тишина... Так спокойно... Я умер?
"Надоело!"
Я мечтатель...
Какая гнусная и сырая сегодня погода - у меня промокли все лапы. Пожалуй не стоит продолжать эти бессмысленные хождения - лучше вернусь.
Уже ночь и на улицах зажигаются фанари. Узкая тропинка, потом через парк, пройти вдоль серого дома и я уже окажусь у цели. Как это глупо - гулять самому себе. Глупее всего не гулять - возвращаться. Как много я слышал рассказов, чьи-то истории, чьи-то драмы и все крутятся вокруг одного слова - Хозяин. Я так и не понял всей значимости, да если и понял, то всё равно ничего не могу изменить. Это вряд ли от меня зависит. Так глупо... Почему у Них нет таких же усов, этих ушек, почему они Такие странные? Люди всегда так странно делают - раздвигают уголки губ к ушам, когда смотрят на мне подобных, а когда ты стоишь и тупо пялишься на них чуть прищурившись - они говорят, что ты им улыбаешься... Недавно я встречал киску. Мы сней раньше часто встречались. Но с некоторого времени её стало совсем не видно. В таких случаях обычно говорили, что у неё появился хозяин и она больше не может "просто выйти вникуда и прийти поздно". Говорят Они волнуются...
- Ты знаешь, он такой славный. Говорит, говорит, шепчет, потом обнимает. С ним так тепло. А утром я просыпаюсь, потому что он уходит. Он всегда уходит утром, а приходит вечером. Это его РАБОТА. Он говорит что это ему нравится, а ещё он говорит, что ему нравится приходить ДОМОЙ и видеть меня. А ещё... - дальше я уже не слушал. Она так легко всё рассказывает, на одном дыхании. Я всегда пытался понять тех, у кого есть хозяин. Они становятся другими. Они не могут просто уйти, просто они <не свободны>. Как бы глупо это не звучало. Каждый из них говорит о разных, но в то же время об одном и том же... Я вижу эти закономерности... Почему они ВСЕ задают один и тот же вопрос: "А у тебя есть хозяин?", "А почему?" а потом "Тебе должно быть одиноко?.."
Я не всегда понимал о чём они говорили... Я глуп и слишком много мечтаю. Я мечтаю о глупых вещах. Я никогда не думал "почему?", "должно быть одиноко..."
Ну вот уже и дверь. Я привык - она никогда не меняется... Замок, ещё замок. Где мои ключи?.. Тихо и молча стою у двери своего ДОМА, перебираю содержимое кармана. В коридоре часто не бывает света, но сегодня кто-то поставил лампочку. Так хорошо, но и без неё не хуже, по крайнеё мере мне всё равно. Когда её нет - темно и не так видно тени, свои, чужие... Ключ с тихим скрежетом повернулся в замочной скважине. Такие привычные звуки - открывающейся двери, моих лёгких шагов, закрывающегося замка на ручке. шорох плаща... Всё так привычно - ничего не меняется, когда ты один. Когда рядом никого - ты всегда знаешь, что будет в следующие минуты, часы, может быть будет завтра... Ты чувствуешь себя, всё тебя окружающее. но ... порой перестаёшь чувствовать своего собственного биения сердца - всё так привычно, даже дыхание. Всегда глубокое и ровное ...- забываешь и об этом. Всё так привычно. Хмм, передавали штормовое предупреждение. Пойду сварю кофе. Холодно, как и на улице, только суше и тише. Ночь. Я люблю смотреть за окно. Просто стоять перед окном. Сейчас бушует ветер. Пора лечь и попытаться уснуть. С каждым разом это становится сделать всё труднее и труднее. Может всё это от моей НЕПРАВИЛЬНОСТИ или от того, что ко всему ПРИВЫКАЕШЬ?
Приглушённый скрип половиц, привычным жестом толкаю дверь. Комната... Небольшая уютная комната для котёнка, темно, зашторенные окна отдают красным, лунный свет кажется стремится заползти сюда, несмотря на плотные шторки - подползая под ними. Тихо. Ветер сильно бъёт в окно, от чего занавески ходят...
Невольно вспоминаю фразу малознакомого мне человека "Я совсем разучился спать один"... Смотрю перед собой... Так тихо... Ветер... Даже уши замёрзли. Хм, теперь эти слова врезаются в память - это кажется издёвкой. Я ухмыляюсь, а так колит в груди. Так и не сдвинулся с места... Новые ощущения, когда ПО-ДРУГОМУ смотришь. Через призму чужих глаз и рассказов: "тебе должно быть одиноко", "Хозяин такой мягкий", "тепло", "я скучаю когда он уходит", "почему у тебя нет", "почему"... "один"...
Ну вот постель уже и готова. Как она смотрится? Надо принести плед и больше подушек. "С хозяином так тепло"... Как?.. Неужели и правда человек может заменить плед и ... эту кучу подушек. Всё так тихо, только ветер на улице... Привыкаешь...
Они называют это одиночеством.
Я опять ухмыляюсь - "Я совсем отвык спать один"... Я не понимаю... Я просто не знаю иного. Я ПРИВЫК ко всему. НЕ-ОДИН-очество... Как это? Неужели это кофе со сливками, приготовленные Им, это когда нельзя просто уйти, когда Он скучает и волнуется... это когда Он гладит тебя по голове и можно просто лежать под боком, там где... тепло. Это когда открываешь глаза и видишь как Он спит, это когда ты молча провожаешь его на работу... когда Он улыбается только тебе... когда Он ВОЗВРАЩАЕТСЯ К ТЕБЕ...
Утро было тяжёлым. Но, что-то изменилось... Ветер больше не бъётся в окно... Тишина... Так спокойно... Я умер?