Люди одиноки, потому что вместо мостов они строят стены..
Решила выставить здесь ещё один рассказик.
Тихо. Возможно, я теперь глуха, а возможно здесь просто нет звуков. Или есть… Тихая музыка… Детский хор… Не такой, как в церкви… Мне кажется, что это даже не религиозная песня. Вслушиваюсь. Это песня про прозрачно-голубое небо и молодую траву, про городскую зиму и весенние запахи… Я помню, мы пели её в детском саду. Слов не помню, да мне кажется, я и сейчас их не слышу. Я помню ощущения… То умиротворение, которое наступало, когда я пела. Или кто-то другой. Детские песни… Они не все такие. Есть глупые, есть жестокие. А есть… умиротворяющие. За всю свою жизнь я не слышала ни одной «взрослой» песни, которая была бы так же пропитана чувством. Нет, иногда мне казалось, что вот она, но когда я прослушивала её ещё раз, смысл был уже понятен. То, что хотел донести автор, было уже известно. Слушать приятно, но не то…
А эта песня, она… без смысла. Она не бессмысленна, напротив. Она БЕЗ СМЫСЛА. Она о на столько простых вещах, что люди не вслушиваются в неё. И не только люди. А когда я рассказала одному знакомому об этом, он иронично улыбнулся, но предложил прослушать эту песню. Я с радостью согласилась. И потом он разбил все мои доводы о свой железобетонный цинизм. Я не обиделась, нет… я немного расстроилась. А потом забыла.
Сейчас я слушаю её, мне становится… легко - легко. И неважно, что здесь я слепа и глуха. И неважно то, что эта песня не звучит сейчас в огромном и пустом зале, что я придумала её. Возвращаются те ощущения…Когда душа ещё не чувствует, но уже ощущает… Ощущения. Да. Именно.
* * *
Стою и слушаю. В одно мгновение вспоминаю всё, что связано у меня с этой песней. Мимо проходят люди. А может, они и не люди вовсе. Я знаю, что они не слышат. Не слышат мою песню. Идут. Лица смазаны, как на большой скорости. Они все одинаковые. Всё пёстро, но совершенно обыденно. Они пытаются выделится, но всего лишь смешиваются. Я бреду к метро. Такая же как и все. Снаружи, да и внутри тоже. С песней в голове. И мне легко.
Легко.
Тихо. Возможно, я теперь глуха, а возможно здесь просто нет звуков. Или есть… Тихая музыка… Детский хор… Не такой, как в церкви… Мне кажется, что это даже не религиозная песня. Вслушиваюсь. Это песня про прозрачно-голубое небо и молодую траву, про городскую зиму и весенние запахи… Я помню, мы пели её в детском саду. Слов не помню, да мне кажется, я и сейчас их не слышу. Я помню ощущения… То умиротворение, которое наступало, когда я пела. Или кто-то другой. Детские песни… Они не все такие. Есть глупые, есть жестокие. А есть… умиротворяющие. За всю свою жизнь я не слышала ни одной «взрослой» песни, которая была бы так же пропитана чувством. Нет, иногда мне казалось, что вот она, но когда я прослушивала её ещё раз, смысл был уже понятен. То, что хотел донести автор, было уже известно. Слушать приятно, но не то…
А эта песня, она… без смысла. Она не бессмысленна, напротив. Она БЕЗ СМЫСЛА. Она о на столько простых вещах, что люди не вслушиваются в неё. И не только люди. А когда я рассказала одному знакомому об этом, он иронично улыбнулся, но предложил прослушать эту песню. Я с радостью согласилась. И потом он разбил все мои доводы о свой железобетонный цинизм. Я не обиделась, нет… я немного расстроилась. А потом забыла.
Сейчас я слушаю её, мне становится… легко - легко. И неважно, что здесь я слепа и глуха. И неважно то, что эта песня не звучит сейчас в огромном и пустом зале, что я придумала её. Возвращаются те ощущения…Когда душа ещё не чувствует, но уже ощущает… Ощущения. Да. Именно.
* * *
Стою и слушаю. В одно мгновение вспоминаю всё, что связано у меня с этой песней. Мимо проходят люди. А может, они и не люди вовсе. Я знаю, что они не слышат. Не слышат мою песню. Идут. Лица смазаны, как на большой скорости. Они все одинаковые. Всё пёстро, но совершенно обыденно. Они пытаются выделится, но всего лишь смешиваются. Я бреду к метро. Такая же как и все. Снаружи, да и внутри тоже. С песней в голове. И мне легко.